Когда о славе не мечтали -
Мне бляди Пушкина читали,
Тогда бокал держал в руке,
Страны родимой вдалеке.
Прошли года, и всё увяло,
Уже не греет одеяло,
Одолевает геморрой,
Давно уже опять я местный
- Ещё ты дремлешь, друг прелестный...
Всё шепчут бляди мне порой.
Journal information